Estimados amigos y/o compañeros:
Hemos abierto un blog informativo que expone el texto comunitario Carta abierta en defensa de la pluralidad y convicencia de las poéticas, así como el Listado de adhesiones a fecha 29 de mayo de 2011, que se irá actualizando semanalmente.
Pinchar aquí para ver el blog.
Os agradeceríamos lo visitarais y, si os parece, invitar a que pasen por el blog y lean la Carta abierta y lista de adheridos a quienes consideréis oportuno.
Muchas gracias
-Un perro de los Navy SEAL, pastor alemán, olió, detectó y capturó a Bin Laden. ¿Justicia canina?
-¡Pues es el gran triunfo de Diógenes! (carcajadas). Próximamente, Obama declarará al perro de utilidad pública, y en todos los urinarios erigirá la estatua del perro que olió a Bin Laden. Por cierto, debía de oler a rayos este señor. ¡Es el triunfo de los cínicos!
-Obama ya ha condecorado al perro.
-Yo voy a pedir a los patafísicos que le premien.
-¿A quién, al perro o a Obama?
-Al can. A mí, que soy tan pacífico, dos o tres veces también me han querido matar.
-¿Quién? Dispare.
-... Pero siempre me he salvado por mi pacifismo. Un día vinieron dos señores de Falange con pantalón corto y me amenazaron con darme una paliza. Me senté en el suelo, abrí un libro de Sófocles y lo patearon. ¡Les molestaba que leyera a Sófocles! Y, luego, en México, me salvó Jodorovsky.
-La gente se pregunta si España le maltrata.
-¡Al revés! Me trata muy bien. Por la calle, me paran y me preguntan: «Discúlpeme, Arrabal, ¿qué es lo que usted hace?» España me lo ha dado todo.
-Menos el Cervantes, Arrabal.
-Para este premio me defendieron Camilo José Cela, Francisco Umbral, que no me tenía mucho cariño, y José Hierro. Aznar me hizo un favor al decir que su candidato era Jiménez Lozano; «apuñaló» el Cervantes para dárselo a su amigo. Como es una charlotada, está mejor que se les dé a los amigos.
-Dice Milan Kundera que cuando usted desafía a Franco y a Castro no es un contestatario ni un predicador. Es un hombre que juega. ¿A qué?
-Al ajedrez. Mire, André Breton se choteó de la eterna partida de ajedrez que mantuve con Marcel Duchamp. Le molestaba todo lo que fuera matemáticas, y de la música decía que era el «peor de los ruidos». Gastaba odio hacia todo lo científico.
-Discúlpeme, Arrabal, ¿dónde milita usted?
-En un partido que no ganará nunca las elecciones, el anarquista, que solo tiene un miembro, que soy yo, y a veces hasta me excluyo.
-Y del marxismo se excluiría hoy hasta Groucho.
-Sábato me dijo: «El Partido Comunista es como el matrimonio; cuando no se está en él entran ganas de estar, y cuando se está en él hay que salirse».
-Hace ya 39 años, usted pisó la cola del león: le escribe una carta a Franco cuando nadie se atreve.
-He escrito muy pocas cartas, y esa es la más importante, la única en vida enviada a Franco.
-¿Franco sabía quién era usted?
-Estoy seguro de que no. Pero me cursó recibo.
-Y los prebostes le prohibieron su teatro.
-Incluso, un fanático idiota pensó poner bombas donde se hacía mi teatro, y pusieron bombas. Tener policía en la puerta es muy desagradable.
-¿Era, es y será Arrabal una mosca cojonera?
-Soy el único escritor español que, sin ser comunista, fue encarcelado. Honores que uno no merece. Y a la muerte de Franco soy el único español con toda la obra prohibida. Misterios insondables.
-Llegó usted a ser «orden del día» en un Consejo de Ministros de Franco.
-Cuando llega el caso Arrabal, se cita allí a Sartre, Miller, Beckett, Ionesco, que se dirigieron a los jueces españoles pidiendo mi libertad. Y Franco pregunta: «¿Y Fernando Arrabal sigue teniendo su nacionalidad española?» Se hace un silencio enorme, y al día siguiente salgo de la cárcel.
-¿Quién le denunció?
-Al parecer fue un capitán de navío. En la cárcel no sufrí. Como tengo tantos amigos, alguno comunista, pensé que me habían pillado en una foto con él. De repente, se abre la puerta de la celda y entra un señor gordísimo, con un plato de aluminio repleto de fabada. Me dice: «¡Cene usted!». Le digo que no puedo tragar, se sienta y me la empieza a dar como a un bebé: «¡Una cucharadita por papá...!». Encontré a un policía maravilloso.
Fernández Molina escribió en uno de sus aforismos (musgos) que cuando algunas personas hablaban, -o escribían añado-, sobre poesía no la identificaba con la pretensión ni con el resultado de sus desvelos. Es decir, que no identificaba su poesía con las explicaciones y peroratas que algunos críticos, poetas u opinadores, definen en ocasiones como tal. Ese mismo le sucedía –y le sucede- a un servidor.
Con Antonio Fernández Molina, Fernando Arrabal, José María de Montells, Antonio Beneyto, Josep Soler, Miguel Esquillor, José Antonio Conde, Alicia Silvestre –desde la conversación y la proximidad-, con Federico García Lorca, Cioran, San Juan de la Cruz, William Blake, Juan Eduardo Cirlot, Kundera, James Joyce, Kafka, Ezra Pound, Góngora –desde la distancia del lector- me encuentro con algo que reconozco, tanto en sus poemas como en sus poéticas, en cambio con otros nombres –que omito como siempre que establezco un juicio de valor negativo- me sucede lo contrario. En algunas tertulias escucho la palabra poesía y comienzo a temblar. ¿Qué sacarán del caparazón? ¿Sentimentalismo? ¿Frustración? ¿O lo mismo que hizo el creativo Piezo Manzoni en 1961 al exhibir y embasar sus excrementos y que acertadamente identificó como “mierda de artista? El pavor, da paso al temblor y al horror.
Con excepción de la tertulia que organizaba Angela Ibáñez durante la etapa de mis mocedades, donde conocí a Antonio Fernández Molina, en el café Dalí de mi ciudad de natalicio, esos encuentros me aterran. No porque sea misántropo, que lo soy, ni porque sea asocial, que también lo soy, sino porque suponen una pérdida de tiempo, a mi entender, de bajo calibre.
Con mi ritmo existencial me resulta ,en muchas ocasiones, difícil encontrarme con mis amigos, tanto humanos como encuadernados, por lo tanto, si olfateo, como hace un perro o un gato con la lluvia, la pérdida de tiempo, como el oro puro entre los dedos de un febril buscador de metal áureo, en el mismo instante de mi certeza comienza a subirme la ira desde el hígado y el estómago hasta la garganta, luego se traslada a las manos, pasa a mi boca, entonces comienzo a extraer exabruptos como un mago sacaría palomas desde la cueva de su dentadura, y, finalmente, asciende por mi cabeza, entonces siento que preciso golpear al contrario con algo contundente, o, en ese mismo instante, me quema la necesidad de lanzarme a la escapada para no enterrarme en mi propia ira.
El tiempo es un valor al que se menosprecia. Por desgracia, nuestra conciencia se encuentra limitada entre cuatro paredes, que son el cuerpo, por lo tanto el deterioro no nos resulta ajeno, dependemos de las necesidades básicas: alimentarnos, dormir, defecar, respirar… y añado a la lista que ustedes prefieran dos acciones: crear y divertirse. Con la excusa de la mecanización, la productividad, el trabajo se asume que con la mirada puesta en un concepto pueril de éxito, de este modo el individuo derrama en tierra la semilla que es el tiempo, se pone en venta a cambio de dinero, de la subsistencia para la fantasía, para la libertad. ¿Libertad? Si el trabajo consume todo el tiempo, ¿cuándo eres libre? Nunca. Si no creas nada, si sólo consumes, o sirves a una cadena de abastecimiento para que aumente la cuenta de un tercero que contabiliza millones como una máquina en funcionamiento según una estructura “caótica”, ¿qué provecho aportas a la sociedad?. ¿Qué hacemos de importante con nuestra vida? ¿Qué éxito contemplamos? ¿Un ascenso? ¿Un descenso? ¿Una derivada? ¿Un derrape en el mediana? La vanidad es un peligro que se alimenta con la energía, la consume y después deja cenizas sin posibilidad de resurrección.
Me gusta hablar por teléfono con el compositor y escritor Josep Soler porque siempre termina o comienza su conversación con la palabra “aquí estoy trabajando”. Y entonces me pregunto ¿estará componiendo, escribiendo un texto, un poema, revisando alguna pieza, orquestando? Su respiración contiene el aliento de la creatividad y me la contagia. No deja de resultarme ignoto el porqué personas a las que admiro y, con una edad superior a la mía, me insuflan el gusto por el trabajo, por el de verdad, claro está, en mi caso, por el trabajo creativo, no por las cuestiones mecánicas propias de una editorial, o cualquier otro tipo de trabajos. Mientras suceden estos encuentros me siento como si saliera de un estado de embriaguez y me invaden unos deseos inexcusables de ponerme a trabajar en mis apuntes, a veces, casi no puedo reprimirme ni unos segundos. Se ha convertido en lugar común la reflexión sobre la juventud y la regeneración que los de menor edad tienen sobre sus mayores. Pues bien, a mí me sucede lo contrario, hasta tal punto que, a veces, me he sentido como si me apropiara de algo que no me pertenece. Ignoro si a ellos les inunda la apatía tras conversar conmigo.
En los momentos gloriosos siento a la escritura como una pulsión que sustituye a mis latidos y me parece sentir cómo esas aristas de fonemas bombean mi sangre por todo el cuerpo. Es frecuente que durante el acto creativo pierda la conciencia, por eso, me resulta difícil retomar mis escritos para su revisión recién terminados, es necesario un tiempo, una pausa, para tomar distancia y acometerlos con una mirada que desbroce los restos del vendaval. Durante el momento culminante soy capaz de la mayor barbaridad ortográfica y de la mayor osadía conceptual, con o sin justificación. Adiestrarme para alcanzar una mínima exigencia en este aspecto me ha costado años de reiterada tozudez por mi parte. Ahora, a veces, consigo algún resultado presentable. Pero si bien durante unos años atrás he contenido ese huracán de fuego que siento crepitar de tarde en tarde en mi estómago, en la actualidad dejo que el dragón se apodere de mí con frecuencia, el filtro va pasando a transformarse en una oquedad por donde la corriente pasa. Mi intención inmediata, en este sentido, radica en la construcción de puentes.
Asir la llama.
N O V E D A D E S
Teatro de la Memoria
presenta
Escrita y dirigida por Federico González Frías
Interpretada por La Colegiata
Cotxeres Borrell (C/ Viladomat 2-8, Barcelona) *
Domingo, 5 de junio de 2011 a las 19h
En esta pieza se sintetizan el simbolismo del viaje y el del athanor alquímico, los que nos hablan de un mismo proceso: de una transformación. Una serie de personajes encerrados en un vagón de tren hacia un misterioso destino, los cuales al final de la obra, del viaje, no serán los mismos. Sus diálogosse entrecruzan con dinamismo y frescura recreando una situación, un tiempo y un espacio distintos, donde las cosas son lo que aparentan y simultáneamente no lo son. Los parlamentos,réplicas, silencios y contraréplicas se suceden como en una partitura orquestal, cuya plasticidad y audacia va conformando un tejido en el que las ideas se conectan estimulándose entre ellas, y donde se conjuga lo aparentemente incomprensible y su contrario.
En unos tiempos en que la indignación parece ser un valor por ella misma, el mensaje de En el Tren recupera una dignidad casi perdida: la dignidad de aquellos que enfrentándose a su propio misterio, apuestan por desprenderse de falsas seguridades y abismarse en lo ilimitado, el Conocimiento.
Las localidades estarán a la venta en Cotxeres Borrell a su precio nominal (10 euros;) el día del espectáculo desde una hora antes del inicio. También podrán adquirirse anticipadamente en el portal de internet Atrápalo partir de la semana que viene, con un 30% de descuento.
* La filmación de la obra se colgará; una vez editada en la página literaria de nuestro director con acceso desde la Colegiata, y tambiénen su sitio de Facebook como se ha hecho con las anteriores.
Para más información:
e-mail: cesbarcelona@yahoo.com
http://colegiataficino.blogspot.com
27-V, 18h 30’: conférence de presse
Maison de la Poésie
Passage Molière - 157, rue Saint-Martin 75003 Paris
Vendredi 27 mai 2011 - 20h
Les Voix de la Méditerranée (Lodève)
Une première avant-première, présentée par
Claude Guerre et Marc Delouze
avec
Fernando Arrabal
Grand Invité de la 14ème édition du festival
Nawal Al Ali, jeune poétesse jordanienne
Sophie Loizeau (France)
Musique : Paris’Click
(créations sur des textes de Fernando Arrabal)
***
Soirée organisée en partenariat avec le festival Voix de la Méditerranée de Lodève
avec la collaboration des Parvis Poétiques
entrée libre
***
Virginie Duval de Laguierce - Responsable de la communication - Tél. 01 44 54 53 07 - vduval@maisondelapoesieparis.com
Raúl Herrero firma ejemplares de la segunda edición de su poemario Officium Defunctorum (Colección Isla Remota de Poesía) en la caseta de la editorial Certeza (Feria del libro de Zaragoza caseta 51-52) el día 28 de mayo viernes a partir de las 18:30 h.
(collage de Jordi Soler)
